Достучаться до небес

На небе только и разговоров, что о море и о закате. Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.

Смерть – очень неприятная форма бытия.

— Доктор, операция уже закончилась?

— Да, ты в раю. Я — Господь, а он — святой Петр.

— Салям алейкум.

— Мне только гланды вырезали…

— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты, и жизнь лишь началась. И губы жжёт подруги поцелуй, пропитанный слезой.

— Я не был на море…

— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?

— Не довелось. Не был.

— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя… в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.

— Не успел, не вышло.

— Не знал, что на небесах никуда без этого?... Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь. И почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.

— Что ж теперь поделаешь…

— Руди, я хотел сказать...

— Я знаю. Я понял: бояться — глупо.